Micro

           
Ele se aproxima do microfone, seus olhos estão tremendo. Seu corpo é magro e sua face parece refletir anos de abuso. Sua camiseta parece rasgada e suja por pelo menos por algumas semanas. O bar está vazio, o lugar é pobre, e ele tocava pelas cervejas que lhe davam. Seus pais haviam lhe ensinado a amar os músicos fracassados, aqueles que nunca viram muitos palcos. Ele sabia infrutiferamente que os melhores sonhos são aqueles não realizados, os projetos que ficaram para o ano que vem, e a sombra do tempo que ameaça nosso horizonte. Quando ele começava a tocar, o silêncio era absoluto, ninguém conseguia se mover, era como se, por um momento, nós tivéssemos nosso interior invadido. Sua música parecia à colonização de um mundo que nós escondíamos para o exterior, o teatro se revertia e a plateia virava o palco dos seus versos.
            
Um adolescente corre, o suor escorre pela sua camiseta, ele se sente estranho, bêbado e inadequado, em algum lugar de tudo aquilo, uma música começa a tocar, ela ecoa como uma continuação dos seus próprios pensamentos. Parece que vai chover hoje, um homem sábio disse. Ele se sente cansado, mas ainda faltam algumas ruas até sua casa, e a paz de uma cama desarrumada, a louça para fazer, e uma pilha de livros jogados no chão.
            
Depois da segunda guerra mundial, dois homens resolveram nunca mais sair de casa. Dois irmãos, remoídos pelos traumas das suas vidas, fincaram seus pés e disseram: nunca mais. Nenhuma mais uma vez. Nem para comprar comida. Nem para ir ao tribunal. Vocês podem tentar nos tirar daqui, mas não vão conseguir. Somente sairemos dessa casa em caixões. As pilhas de jornal se acumulando, enquanto ratos andavam pela casa, remoendo a compilação da história universal, escrita por mais de vinte anos de notícias infelizes.

A única companhia que lhes restaram foi o amor fraternal. Um deles ficou cego, e a casa ficava cada vez menor por causa do excesso de lixo. O desespero de um labirinto que cada vez menor que se expande na mente daquele homem cego, e seu irmão que, provavelmente, já parou de respirar, os cigarros jogados pelo chão, os gatos soltando gritos de displicência. Criamos nosso castelo, nossa música e nossa corrida, sabemos que aqui já não faz sentido o barulho da multidão, ou o medo de um possível isolamento, nós nunca saímos de casa, o sol vai diminuindo sua intensidade, enquanto sabemos que a guerra está perdida, eles invadem a casa, tiram os móveis, removem os corpos, e ninguém nunca vai lembrar-se dessa guerra, os anais da história confirmaram a versão de que dois homens malucos morreram sozinhos, sem nunca terem entendido o significado da vida. 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Astronauta

O dia que me mudei para Marte não foi estranho. Parecia que havia vivido naquele lugar fazia anos. Lembro-me da sensação que veio-rápida, intransigente e seca-, de um torpor que podia ser sentido na ponta dos meus dedos. Toquei na superfície do planeta e percebi, anonimamente, que já não era mais ninguém. Foi uma energia, ao invés de um planeta que sugeriu-me que havia tudo acabado. Não agora. Nem neste exato instante. Em um longo tempo atrás, antes mesmo dos dinossauros, algo veio e demoliu cada partícula, uma explosão que já continha passado, presente e futuro, o dia em que eu fui para Marte, foi o dia mais feliz da minha vida. Relato de autor desconhecido              O termo memória nasce, pronto, como um fracasso, ela faz parte da noção que algum dia já fomos capazes de imobilizar um momento. Marco Aurélio disse que atentar contra o passado era uma piada, não havia ninguém para escutar sua brincadeira. O homem ...
Leia mais

A triste e curta vida de Ernesto

Ernesto levanta cedo, e percebe, curiosamente, os pássaros voando ao seu redor. Começa a se sentir tonto, faz anos que ele percebe que viver de cigarro, café e cerveja não vão mantê-lo vivo por muito tempo, mas ele tem feito a pergunta, importante, se ele, realmente, quer se manter vivo. Duas possíveis respostas: 1)       Sim 2)       Não Ele não consegue pensar no não. Ele era católico, afinal de contas. Ainda rezava para um Deus que não acreditava. Por isso a pergunta tinha que ser sim, mas não gostava daquela afirmativa-seca, redonda e certa- de um sim, sem nenhuma reflexão. Levantou-se, em plena segunda, com um calor assolando seu corpo. Foi-se espalhando pelas suas extremidades, a roupa social colada no corpo, enquanto sentava numa praça. Percebia que era um ataque de pânico. Queria gritar, mas sua garganta estava seca, poderia ter pedido ajuda, mas não conseguia se expressar, ou mesmo, não queria se expressar. Erne...
Leia mais

Devolvida ao remetente

Devo começar esta nota por um lembrete, ou melhor, uma tentativa de recapitular certas coisas que foram ditas. Toda pessoa no momento em que emite uma palavra, arrepende-se, automaticamente, do seu erro, pois é impossível roubá-la de volta. A escrita, infelizmente, faz isso duas vezes, e perpetua, por meio do tempo, este pobre erro. Não é sem acerto que Platão quis expulsar todos os malditos poetas da sua cidade perfeita, afinal, eles acabariam dando muito trabalho ao rei filósofo que já não queria explicar muito bem suas razões. Ás vezes, a literatura é uma forma de explicar suas razões. Não sempre.              Deveria começar com um pedido de desculpas. Sempre odiei voltar atrás. Qualquer passado para aquele que deseja o progresso deve ser eliminado, trucidado e esquadrinhado numa pequena cela, onde o sol não bate, e a comida é rara. Lembro-me do seu rosto, quando disse que estávamos terminados. Em minha defesa, mal ent...
Leia mais