Autodestruição.


A perfeição de um corpo malhado. De uma mente calma. De uma vida segura. Tudo pode ser destruído dentro de poucos minutos. Um copo de uísque até o final da garrafa. O sangue começa a ficar confuso; você não consegue mais enxergar direito. Tudo bem. Você está trancado no banheiro. Batem na porta. Começam a gritar. Só um momento, por favor. Estou quase fora da porta. Um segundo. A garrafa vazia jaz nos seus pés, enquanto seus sentimentos explodem numa ultima reminiscência. O que eu queria esquecer mesmo. Não consigo lembrar. O plano funcionou.
                
Quando ele era jovem, e acumulava suas raivas; seu pensamento explodia. Isolava-se no lugar mais silencioso. Pegava os cigarros. Queimava lentamente seu braço; aproveitando a calma que aquele sentimento lhe dava. Calma. Um pouco mais. Estamos perto da vida. Pegava uma faca. Cortava um pouco o pulso. O sangue e as queimaduras o acalmavam. Esqueça isso. Tudo bem. Não me lembro do que eu estava tentando lembrar. Batem na porta. Gritam muito alto. Estou prestes a sair. Prometo.
                
Seu amigo começou a olhar fundo na sua alma. Pare de chorar. Ninguém estava no banheiro, mas seu amigo apareceu. A porta estava trancada. Não fazia sentido. Você está vivendo isso como um morto; reviva. Não deixe o álcool sair do seu corpo, trate de manter essa porcaria de um litro de uísque na sua barriga. Viva esse momento como um vivo. Você estava brincando de chegar até a beira do poço; chegue até ele. Para Orfeu não bastou querer se matar após a morte da sua amada, ele teve que descer até o inferno. Não. Você não pode desmaiar. Não permito. Esse é o momento mais importante da sua vida, e você está o evitando. O cigarro consome seus braços, os riscos de sangue destroem suas veias e o álcool acaba com você. Respira cada segundo. Ignore seu medo. Continue. Agora me lembrei de você, amigo. Você foi o amigo que se jogou da janela do oitavo andar. Ele sorria. Foi assim que você entrou aqui com a porta trancada. Você não existe. Só porque não é real, não quer dizer que eu não existo. Tyler. Tyler Durden.
                
O médico pega a ficha. Ninguém com essa idade deveriam ter ulcera. Eu sei. Você bebe mais que um velho alemão de oitenta anos. Ele começa a rir. Cara séria. Não, você não entende a gravidade. Lógico que entendo a gravidade. Eu vivo aquele banheiro intensamente até eu ter que levantar. Ir para casa. Tomar um banho. Tirar o cheiro mal de álcool. Eu sei o que eu tenho. Você não precisa me explicar. Eu tenho amor pela destruição.
                
O renascimento acreditava no homem perfeito, o homem se trabalhava para conquistar seu destino. Doutor, não é nisso que eu acredito. O destino é um furacão metafisico que ira te levar para o pior dos infernos, resta à pergunta se você conseguira sair dali. Acredito que consigo, pois hoje eu olhei para o meu amigo morto e ele me disse: você está vivo. Naquele momento, eu acreditei nele. Eu estava vivo. No duro.
                
O plano era perfeito. Com um litro de uísque, eu teria o esquecimento de cada coisa que já me aconteceu na vida. Uma folha zerada com toda a capacidade de aprendizado. Descartes levado ao rei do existencialismo. Destruir todas as suas memórias, porque você não precisaria se preocupar com tudo que havia lhe acontecido. Mergulhado no lago eterno nas memórias incompletas, você estaria totalmente calmo. Tranquilo. Os antigos gregos acreditavam num estado em que todo o mundo deixa de existir; a calma cética que retira qualquer importância ao mundo real. Doutor, não, e não. Que besteira. Meu plano era falho. Eu acordei e conseguia me lembrar. Do meu amigo. Do meu braço. Dos cigarros lascados no chão e da garrafa de uísque no meu pé. Tenho que parar com isso, doutor. Preciso ir viver. Meu amigo falou que eu estava vivo. Tenho que acreditar nele. Meu ultimo desejo. Enquanto jogo fora minha faca e meus cigarros. A maldita garrafa de uísque. Não quero porcaria nenhuma de calma fora da realidade empírica do mundo. Não me dê soluções fáceis. Eu estou vivo. Abro a porta do banheiro. Saio andando. Até o ponto em que o esquecimento e eu viramos a mesma pessoa. O plano, afinal, funcionou.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Astronauta

O dia que me mudei para Marte não foi estranho. Parecia que havia vivido naquele lugar fazia anos. Lembro-me da sensação que veio-rápida, intransigente e seca-, de um torpor que podia ser sentido na ponta dos meus dedos. Toquei na superfície do planeta e percebi, anonimamente, que já não era mais ninguém. Foi uma energia, ao invés de um planeta que sugeriu-me que havia tudo acabado. Não agora. Nem neste exato instante. Em um longo tempo atrás, antes mesmo dos dinossauros, algo veio e demoliu cada partícula, uma explosão que já continha passado, presente e futuro, o dia em que eu fui para Marte, foi o dia mais feliz da minha vida. Relato de autor desconhecido              O termo memória nasce, pronto, como um fracasso, ela faz parte da noção que algum dia já fomos capazes de imobilizar um momento. Marco Aurélio disse que atentar contra o passado era uma piada, não havia ninguém para escutar sua brincadeira. O homem ...
Leia mais

A triste e curta vida de Ernesto

Ernesto levanta cedo, e percebe, curiosamente, os pássaros voando ao seu redor. Começa a se sentir tonto, faz anos que ele percebe que viver de cigarro, café e cerveja não vão mantê-lo vivo por muito tempo, mas ele tem feito a pergunta, importante, se ele, realmente, quer se manter vivo. Duas possíveis respostas: 1)       Sim 2)       Não Ele não consegue pensar no não. Ele era católico, afinal de contas. Ainda rezava para um Deus que não acreditava. Por isso a pergunta tinha que ser sim, mas não gostava daquela afirmativa-seca, redonda e certa- de um sim, sem nenhuma reflexão. Levantou-se, em plena segunda, com um calor assolando seu corpo. Foi-se espalhando pelas suas extremidades, a roupa social colada no corpo, enquanto sentava numa praça. Percebia que era um ataque de pânico. Queria gritar, mas sua garganta estava seca, poderia ter pedido ajuda, mas não conseguia se expressar, ou mesmo, não queria se expressar. Erne...
Leia mais

Devolvida ao remetente

Devo começar esta nota por um lembrete, ou melhor, uma tentativa de recapitular certas coisas que foram ditas. Toda pessoa no momento em que emite uma palavra, arrepende-se, automaticamente, do seu erro, pois é impossível roubá-la de volta. A escrita, infelizmente, faz isso duas vezes, e perpetua, por meio do tempo, este pobre erro. Não é sem acerto que Platão quis expulsar todos os malditos poetas da sua cidade perfeita, afinal, eles acabariam dando muito trabalho ao rei filósofo que já não queria explicar muito bem suas razões. Ás vezes, a literatura é uma forma de explicar suas razões. Não sempre.              Deveria começar com um pedido de desculpas. Sempre odiei voltar atrás. Qualquer passado para aquele que deseja o progresso deve ser eliminado, trucidado e esquadrinhado numa pequena cela, onde o sol não bate, e a comida é rara. Lembro-me do seu rosto, quando disse que estávamos terminados. Em minha defesa, mal ent...
Leia mais